NOTAS DEL DÍA / Poesía de José Ignacio Restrepo

LUDOPATÍA

Por apetitos dicen que herramientas

valen en oro justo lo que pesan,

cuando la meta duerme entre los dedos

igual que un galardón,

por la fuerza y los dones conseguido,

oros, platas y bronces primigenios,

reciben en las manos o en el cuello

los llamados a gritos deportistas,

que en mitad de un hacer de Maquiavelo,

camaleónica mutación hacen del juego

para volverlo sangrienta competencia,

apostadores, quinielas, cobradores,

mafias, celos, risotadas, pérdidas

duermen un poco en tantos marcadores

surgiendo en numeradas con-secuencias,

dejando saber a todos su destino,

si dormirás un poco más tranquilo

o perderás el resto del resuello,

por acercarte asiduo a esa ventana

a apostar todo para hacer algo de lana

que surgirá de esa mano de regreso,

si das con el marcador por pura suerte,

o dejarás de tenerla para siempre,
si te quedas quebrado ante el esfuerzo...

Deporte de zaguanes y de pifias

que engañan al que ve esos mil colores ,

que no son más que oropeles y ortopedias

graduadas para dar oro o miseria

a quienes de estos juegos bien conocen,

que no será la suerte, si el derroche,

el escenario que premie la locura

de apostar a quien gana en un esfuerzo

para luego caer solo en el infierno.

JOSÉ IGNACIO RESTREPO 

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DESDE EL OTRO ATAJO... / Poesía de José Ignacio Restrepo

RÉQUIEM 

POR FULANO DE TAL

En la acertada dirección

 ya no hallo rumbo,

solo coloco el resplandor que hay en mis manos

producto del nacerse el quehacer,

disputada la lección y el vil silencio,

dirás tu que ya es perenne el diapasón

y la textura tallada de los dados,

que dicen mucho sin decirnos nada

como loca que al pasar gritara...

Qué si, dicen los de mente abierta,

qué no, gritan los diez más negativos,

les doy la espalda y corro como un niño

para tratar por una vez tan solo

de ver la realidad sin tanta ayuda,

quiero mis ojos lavados de cordura

de esas verdades completamente sucias,

todos se creen nobles sin pecado

cuando por dentro llevan la inmundicia

de hacer a la verdad rutina muda

vistiendo su heredad con la mentira,

la llevan adosada entre cojines,

mullidos de colores claros,

se acuestan sobre ellos a mirarla,

la venden en fraterna compañía

para igual lograr que otros la mimen,

y luego se persignan suavemente

invocando a los dioses de la guerra

hasta que llega la muerte por sorpresa,

entonces gritan se ufanan y maldicen,
ya llevaban días y horas escondidos

llorando sus temores y pecados...

En la acertada dirección que no descubro

veo mi rostro, el de mi madre, el tuyo,

el de algunos amigos del pasado,

el de ningún gobierno, que de tal se precie
y menos el de un maestro lisonjeado,

puedo ver que el galeno que me cura

no tiene bisturí ni hace suturas,

en la lluvia de abril trae esmeradas

las cartas del futuro ya pasadas,

que dicen en letricas muy pequeñas

ya estás muerto escritor,

ya sos poeta...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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AUN TE PIENSO, QUERIDA... / Poesía de José Ignacio Restrepo

YUXTAPUESTAS

Delectación profunda si te intuyo

navegando en mis recuerdos cauta,

como si se tratara de una nave
entre la bruma,

tu paso aleccionante,

retal que toca todo y vuelve arte,

lo que hasta de color carece,

cientos de aves tiradas sobre el suelo,

recuerdos manifiestos que no fueron,

tentativas de vuelo que reptaron

como ranas de patas cortas,

de ojos en sangre inyectados

que no permiten ver lo que deseas,

todo lo que se quiere

en nuestra búsqueda

arde

simplemente.

Collage colgado en la mitad del pecho,

corta el aire solo verlo,

tu rostro riendo,

la boca ancha, abierta,

los dientes blancos y perfectos

cual pedernal de Weimar,

que resistiera el naufragio

del Titanic,

tus ojos ya con alfileres puestos,

sobre pegados al corcho

que en tu cuerpo,

le ha tocado fijar lo que se ha muerto,

tu rostro joven que murió dispuesto

a visitar colinas extranjeras,

eso que llamamos cielo

donde habitan almas introyectas

por haber sido llevadas hasta allí

sin una previa consulta,

sin ropa para el invierno,

sin las fotos de aquellos que queridos

se quedan sin ellas para siempre,

en el portal de afán
pluscuamperfecto...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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A UNA AMIGA, QUE SE FUE CON LA MUERTE ... / Poesía de José Ignacio Restrepo

ODA A LA PARTIDA

(Para mi amiga y Maestra Patricia Ramírez)

Si...

Solo eso,

te has marchado para siempre,

no hubo ocasión de despedirnos,

así es la vida,

dijo mi mujer,

pero siento el escozor de los cobardes

pues no me fui a encontrar contigo

nuevamente,

debí hacerlo en virtud de un pasado

 habitado por candor y nardos,

te dejé partir en el asombro,

enferma y valerosa, suspicaz,

con tu cáncer a cuestas oprimiendo,

lo que tenías por vivir

y ya indispuesto

no supo en que lugar hacerse,

no podría haberte dicho sino amor
otro día nos vemos,
y te lo vengo a rumiar,como no lo sé yo,

ante estas letras disgustadas

y perennes...

Un buen viaje mi maestra amiga,

amante golondrina decorosa,

para el lugar que vas ten buena suerte,

sin equipaje vas y sin agua de repuesto,

con los ojos hinchados y los pies
por vivir con todos los deseos,

y con la vida premiada pues viniste

aunque en corta manera,

quedaron aquí tus pasos,

buena era sembrada con tus besos,

recuerdos de legiones de tus actos,

maravillosos en nada desperfectos,
 y yo con otros me quedo

como todos igual a los que esperan

que su turno llegue de algún modo...

Te deseo lo mejor para ese viaje,

muerte que se llama Vida,

solo otra etapa más

de la que poco sabemos,

que tocará emprender 

a todos por igual un día u otro,
esa hora porvenir
la hora cero

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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EN TU ALEACIÓN ME HALLO Y ME DESLÍO / Poesía de José Ignacio Restrepo

CON LOS DEDOS

Como si fuera peleador de barrio
tiro mi mano izquierda desde el centro,
mi plexo nuevamente inyecta aire
en el cerrado tornasol de mi cerebro,
porque no me queda más remedio
que pelear por todo y contra todo
cuando me lavo el cuerpo sosegado
después de tener sexo y no tenerlo,
los bordes de tu cuerpo recordados
hablan, gritan y arden en mis manos
pero este infierno es manso
y me detengo...

¿Qué encabezado es éste que disloca
cualquier labrado signo antes de este?
¿Qué dijo Troya cuando murió Helena,
y encontraron su diadema dividida,
entre el vino del amor y el homicida?
De todo este quebranto hago cansancios
derivados en palabras rancias,
que como espadas brillantes clavo afuera,
en el norte del sur destituido
que en la siembra de semilla espera...

Comer para vivir desesperado,
beber del agua que hallo detenida,
como investigador que no investiga
llevo pintados mapas en la mente
y preguntas inmensas y elocuentes,
para allanar el día con la noche
y responder a las inquietas dudas
de cuestiones severas e inferiores,
que me traes al término del día...

Y te lleno de besos las mejillas
y te señalo mudo los rincones,
donde acampó la hermosa poesía
para hacernos nuevamente esos favores,
destender la cama velozmente,
sacarnos de las ropas y abrazarnos,
como si fuera la última salida,
para librar la vida con la vida
y detener el tiempo
en el armario,
evitando que nos dañe así
la muerte,
de no hacer la deriva de los cuerpos,
por el manto de este mar
en nuestro cuarto......

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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A MEDIO SIGLO DE TODO… / Poesía de José Ignacio Restrepo

SIN CUENTA

Orto que tarda más de lo esperado,

ventana abierta, viento almibarado,

tus pies sedientos como siempre de camino

y yo tomando vino casi dormido

para dar otro sentido al desayuno,

de lo tibio y lo usual ya liberado,

con tu rostro adorado ante mis ojos,

y el hacer genial de tu palabra,

me repongo de tener ya medio siglo,

y seguir por esta vida investigando

sin saber de lo importante casi nada.

Podría ensayar cantar un poco,

elementales coplas reflexivas

pero elijo que es mejor limpiar cornisas

de la mierda pegada de palomas,

que ensucia mi mirada cuando miro;

termino reflejado en mi ventana

sucumbiendo al terror de hallarme vivo,

hasta que el timbre insano del teléfono

me saca sin apuro a este lado,

el vino se acabó quedó el guayabo…

El presente es tan cruel  y tan precario

cuando interroga todo lo vivido,

con voces infantiles y perplejas

que se niegan a morir en calendarios,

las preguntas que ya nadie intenta

en razón de la rutina que se apropia

del sencillo malestar de elucubrar

y tranzar con la magia en la memoria,

donde Hans Christian Andersen me habló,

de gusanos y monjes encantados,

antes de que sembrara Dios los dados,

con los cuales aprendí solo a apostar,

a jugar sin intentar aventajar,

- malas artes de ratero que renueva

el vino rojo en el ducto del gargüero

para quemar su estómago de niño,

apenas tu te marchas a la calle

y termino de aventar afuera al monstruo -

Son las diez de un día soleado,

tengo frío en al alma no es mentira,

en razón de ello sé que existe

eso que repetía la liturgia,

para mi es un empírico agujero

que no posee idioma conocido

y se comunica con su dueño a balbuceos,

que pena decir que no es tan bueno

tener un alma noble que no habla,

que solo me solloza algunas veces

y las otras se calla impacientada,

porque no le sé reñir ni entiendo bien,

ese nocturno y largo e infantil

lamento indigno que no sé bien traducir…

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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ENTRE ORACIONES / Poesía de José Ignacio Restrepo

INSISTENTE

¿Qué si no existe la arboleda que soñabas,

y esa sombra que al calor le de respiro

solo es un espejismo derivado

del cansancio tras los días solapado,

que te aguarda cada tarde

para darte esa siniestra medicina

que se llama desespero interno,

pues te  avisa en medio de este tedio

que todo lo aprendido era un ritual,

un elogio a la mentira desigual,

y no esos remedios salvadores

que presumían padres mediadores

ignorantes del antes y el después,

soñadores de fines y principios

para el mundo al revés?

¿CUÁNDO SERÁN SAGRADAS LAS PREGUNTAS,

Y LAS RESPUESTAS SANTUARIOS DE SILENCIOS

DONDE DUERMAN SENDEROS COMO ESTOS

EN QUE PIERDE LA RUTA EL PASO FIRME?

Vuelve tu rostro al horizonte lejos,

no temas quedarte a ojo cerrado

bajando por incierto acantilado,

tomada una mano de la otra,

mientras grita a tu lado el universo

con sus hijos de miel,

y sus seres sin nombre bautizado,

por doctores de nada...

Ves la ruta que no mora en los mapas,

oh divino tesoro tierra intacta,

estepas, llanuras, mares y desiertos,

todos llevan tu nombre entre su sino,

porque eras un hombre corrompido,

y temías al eco de tu voz

como si fuera el sonido enajenado

de animal salido del diluvio,

y ahora te has dado por vencido

y vuelves a la tierra de tus padres,

las aves, los anfibios, vegetales,

que te dejaron su rastro hace milenios

para este día bendito inolvidable,

el día de retomar el viaje

con tu silencio interno como guía...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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EN EL BALCÓN DEL ALMA… / Poesía de José Ignacio Restrepo

ESTE VIEJO

QUE VES…

Es que alcanzan para dar en viernes

las palabras fornidas de otros días,

dejadas al desgaire adoloridas

por marcharse su dueño hacia otra edad,

una no deseada que al final

su manera de pensar ha corrompido…

Al alta recibir por no enfermarse

y fugarse en su pena adolescente ,

el maduro que vemos caminar

en los ojos predica que es un chico,

con su pelo revuelto por el viento

y en su boca viajera entre silbidos,

este viernes de un mes cansado y frío

lo delatan como joven otra vez,

y si logras alcanzarlo podrás ver

que no es mentira lo que estoy diciendo,

es un avejentado que aun aprende

amante de lanzar los dados dentro,

de tentar al cómico que lleva

para dar algún chiste no pedido,

a ese transeúnte entretenido

con su rosario incólume de penas,

a él le gusta pintar esa sonrisa

que nadie sacaría hasta los dientes,

pues es un ciudadano que no siente

el paso de los años por el cuero,

y su mente es Egea libertaria

heredera de mil guerras pasadas

que la dejaron sin dientes y preñada

en la acera del frente de su alma,

que está siempre prendida y enfiestada

pues ni sombra le hace ya saber

que no debe temer ya por lo eterno,

sí por boca bien seria ya conoce,

que es solo un cuento antiguo

que contaron una vez los viejos …

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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OTRA CUESTIÓN CIRCUNFLEJA… / Poesía de José Ignacio Restrepo

PARDIEZ, SIN MÁS

A las llaves que fraternamente uso,

que se amistan con candados de infortunio

suelo indagar por aquello que me guardan,

que sé ya decantado de memoria,

el día de los santos sin corona,

cuando van procesiones por las calles

que nadie ve por no ser ya personas,

sino almas que aquejan estas partes…

Se desarrolla la historia nuevamente,

de lo que tengo guardado aunque pendiente,

cifrado entre escondido y bien perenne,

que se abraza de mi y de mi epidermis

y respira cual dúo que cantase,

el mismo cancionero que ya llevo,

tatuado cual salterio entre mi pecho…

Lo que carece de nombre y bautizo

y no puede llamarse simplemente,

vive en bodegas sin puerta ni ventanas,

a la buena de dios y de la nada,

por eso si interrogo a los cerrojos

sobre la clave cierta de lo ambiguo

sonríen para adentro como niños,

pues saben que preguntas inexactas

reciben por respuesta la evidencia,

que no le dice nada a quien la tienta,

dejándole caricias sobre el lomo,

como ademán aplicado de maestro

sobre la espalda de aprendiz activo

Y vos, que ajeno estás mirando todo,

aléjate que llega la corriente,

serás un peregrino y penitente

igual que lo soy yo buscando nada,

y de oportuno embate me tendrás,

como amigo, hermano y confidente,

para poder de nuevo preguntar,

inútiles cerrojos bizantinos

que cuidan la verdad de forajidos,

¿no veis que somos gente y merecemos

el rostro de algún dios tener de espejo,

para saber sin más preguntas necias
que hace ya tiempo hallamos el camino?

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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A LOS DÍAS CORTOS... / Poesía de José Ignacio Restrepo

DOS REALES

Cortos días son 

como querellas furcias

que uno mismo cantara en verso itálico,

vestido de Otelo para hacerse el negro,

de magenta y rojos

para darse reales ánimos,

pues se esconden los sueños

y las pequeñas gulas aparecen,

riéndose del dueño,

hazme reír de todos,

rey del tiempo de partos

y de muertos augusto observador,

en sus malos segundos el señor

y en los mejores ajeno,

para suerte de otros

extranjero...

He montado en tu barco, mi señor,

le dijiste a los sueños del pasado,

se llama recordar no seas idiota,

ningún barco te sube a la tramoya,

si del dueño eres paje o invitado,

te pide pasaporte,

mira en regla la foto

si es tu nombre,

y luego leva anclas prontamente,

pues es el día corto y él lo sabe...

Hasta el mar reconoce en estas fechas

 que es duro recordar lo que se ha ido,

cuando lejanos se hallan los recuerdos

y es breve el tiempo del asueto,

tarda el día en apartar el sueño

pero la noche llega  y su atributo

es volverte al lugar donde ya moras

a que negocies lo que haya,

no sea que te pierdas en la mora,

y olvides que no hay otro sustento

que este día corto y soleado,

que comparte con vos

la voz del viento...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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UNA DE DOS, DIJO UNA VOZ.../ Poesía de José Ignacio Restrepo

FANTASMAGORÍA 

Ufanados los dedos que atarean

a la diestra sin que vea la siniestra,

mientras vos como yo

hacemos ovillos

probablemente de tener razón

algo cansados,

famélicos conversos,

con el destino fatal de nuestro lado

y sin angustia formal

por ir concientemente a la deriva

como perros de muelle

que predican

con su paso sagaz y utilitario,

que no tienen más sueños

que ir tirando

Vos y yo
ya colgamos los diplomas,

revejidos al aire los aromas,

envasamos aquello que una vez

dijimos que soñamos

y al revés,

se convirtió en envés patibulario,

voz tallada entre hierros

retorcidos,

con un óxido vil,
 como marido,

para que del tormento algo se saque,

a estribor una corriente densa,

a babor un vacío mercenario,

y entre quilla y proa los deseos,

demasiado soñados para verlos

esperando oportunos

por nosotros,

y por el resto

de esto

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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ENSAMBLADOS... / Poesía de José Ignacio Restrepo

ROJO

En los bordes del ayer perdido,

ese que tiene un nombre de mujer 

y la tragedia por ociosa y por vecina,

debo dejar migajas de tu pan, 

amiga,

para poder cantar a mi regreso

tu nombre ya olvidado,

ese que alegra la cocina

de mis cien manifiestos,

de mis cosechas de trigo algo quemado,

de la alfalfa que doy a los caballos

que has montado de noche,

mis letras tienen el sabor de tu ponche

y el tinte del anís de enero,

y mis historias van y luego vuelven

hasta la raíz de tu ya largo pelo...

No siempre fue así,

lo reconozco,

tuvo fin tantas veces sin motivo

y mis ojos de buey te dieron miedo,

tanto, 

soy un individuo que del horno

saca fuerza para vivir su tedio,

rememoras,

y no está lejos ese pardo y basto,

lo tienes a tu lado,

en tu centro adornado,

en mi mitad,

justo ahora lo atizas con vehemencia

de la boca a tu centro te lo llevas,

buscando que reviva a toda costa

para insuflar oxígeno

a tu vera... 

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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ESOS DADOS SIN MARCAS.../ Poesía de José Ignacio Restrepo

ANTE ALGÚN 

TERRESTRE AVERNO

Queda firmado en la noche el armisticio

que nos envía sin gusto a otra jornada,

embates de la piel mustios jornales

que dejan lidias meridianas e inconclusas

en nuestra llana mirada,

ojalá tu supieras extranjera

como guardar de vil gasto esa quimera,

que su paga de más tiene grabada

y también quebrada la tijera

pues no puede cortar bestial papel

donde se anuncia sin fe

que ya no hay nada

Sonidos hay que ya llevamos dentro

como cláusulas antiguas y paganas,

entonces no se canta al heroísmo

ni al hecho de llorar sin un motivo

sino de dar forma certera

a la amalgama,

de tierra y sangre somos

- vómitos de sal entre vituallas,

de jornales pagados a la sombra

por labor de penuria y sufrimiento-

entonces que no llamen a cantar,

desde el vientre guarismos ya cerrados

nos muestran los pecados por cumplir

para ir en pareja amancebados

y llegar a esa cita ruin donde seres alados

que llevan en sus caras nuestros rostros,

dejan pronto la piel y hasta los huesos

en hornos al carbón,

crisoles que esperaban desde siempre

ese afán de la piel y de los ojos,

por llegar a la muerte

enamorados...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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