VERDAD A MEDIAS / Poesia de José Ignacio Restrepo
RAPIÑA
Debajo de las uñas hay terapias
extinguidas sin culpa del decoro,
nombradas hace mucho por tu espalda
y mi antro selectivo de ansiedades
sin nombre permanente o temporario,
que ante el confesionario hace ya tiempo,
decíamos no hacer,
pensar siquiera,
si el cura nos indagaba
los pecados...
Los rituales del ciego que si ve
duermen a esta hora entre el espejo...
Sabe de sí el descanso atravesado
en un lunes tan pagano como un viernes
hallado sin querer en esta noche
que llegó a domesticar nombrando
las ganas simuladas de dormir,
con ese mandamiento penitente
de revivir los pecados indulgentes
que tu risa escondida recordada,
mientras fulgía el deseo como hostia,
tiene todo en las manos y en la piel
que se muere de frío sin tu boca,
y la espalda inmensa y pendenciera
que las manos soñaban recorrer...
Todo el cuerpo amansado sin decoro,
instrumento tantas veces entregado
y sin embargo
continuamente nuevo
si de darse se trata,
en la búsqueda de atarse bien a otro
que de lo mismo carece
e igual tiene,
murmullos en secreto tarde
cual terapias escondidas en mis uñas
que le robaron sin querer lo que sobraba
a la pasión que guardabas
en tu espalda...
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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...después de leer las realizaciones artisticas de tus metafóricos o incendiários Poemas, adonde esculpes atitudes bizarras y logras deslumbrar los sentidos, cuando quiero comentar en profundidad y transparencia lo motivo desas concepciones poéticas, siempre tengo de descender a mi mundo interior y interrogar lo mio "yo inconsciente"...
ResponderEliminar...cuando te léo...me encuentro en lo mundo psiquico de mi interior que se agita inconsciente dentro de razóns lucidas y de consciencia iluminada, esbaforida por las labaredas de una fantasia (?) o por la asuncion de un culto iluminado y o irreverente por las mias concepciones de arte.., casi siempre me quiedo a medias porque no logro me sumeter à la verdad de tus escritos...
Oscar Wilde, te lo recuerdo, decia cualquier cosa como ..." el arte no puede se sumeter à la naturaleza, pero si, la naturaleza és quien se debe sumeter à el arte"... no sé bien se está correcto, pero esta és el ideia...
....pués aqui estoy me sumetendo a la porcion del arte que hoy nos destinaste.....te abrazo !!!
...solo léela con los ojos serios, mientras te miras cualquier pequeña herida de tu espalda, que pudiera deberse a alguna broma, algún juego de cama con quién quieras, del pasado, del presente o del futuro, y verás cómo cambian las palabras, cómo muda de clima todo el cuarto...Bien nos dijo ese Oscar bien amado, que de esa naturaleza sometida, brotará deseable la belleza...Besos María, gracias por venir...
EliminarSentimientos encontrados producen estos "murmullos en secreto tarde"...es la conciencia inculcada en los adolescentes años, desde el pulpito hasta el confesionario, pues el amor rapiña camina por el lado pecaminoso y oscuro de la vida. ¿Quién no ha escondido bajo sus uñas un secreto rasguñar de amor sin decoro?. Pasión demandan tus letras...poeta, eres de una astucia increíble e inmanejable en las parcelas de las leyes amatorias. José Ignacio...un abrazo!!
ResponderEliminar...cómo me dices éso, si solo has aún probado una mitad, la poesía pende de otros hilos que apenas he templado en los visillos, de estos sitios de Dios, y de las musas...Falta que te descuelgues por las letras, puestas en narrativa dirección, y disfrutes de cuentos y relatos, y acaso de esa grata melodía, mi primera novela que está hecha, pero no llega a alguna rotativa...Entonces sí, Mariela, me dirás, que están sembradas todas las parcelas, y fue un acto de amor...y nada más.
EliminarGracias por llegar querida, que bueno se siente el zurcido aroma de tu paso, en este zaguán de letras y silencios...