viernes, 16 de mayo de 2014

MIENTRAS NOSOTROS, ELLOS.... / Poesía de José Ignacio Restrepo



GUERRERO
(un mal sueño real)


Ráfaga lenta con luces de mortero,
en esta cuadra,
en este domicilio,
donde de noche las sombras
son la muerte,
contra paredes, y muros de hormigón
tan señalados
como él tiene la espalda...
Aprieta duro contra el pecho
su fusil,
mientras corre sin mirar la última cuadra,
le esperan municiones de repuesto
el parque para toda la semana,
en una caja,
en el viejo teatro,
a la vuelta de aquel boliche inmenso
donde besó a dos o tres amigas
en esos días de la amada adolescencia,
que aún no se termina,
aunque él se piense de cien años...

Ráfaga lenta,
luego una explosión,
fue por la iglesia,
deben ser los otros,
dónde por dios,
dónde está su vieja,
sus tres hermanos, luchando separados,
y ese bastardo que reina
desde siempre,
con su mirada de asno enamorado
y sus cien hombres cuidando día y noche
y sus mil escondites, su derroche,
que larga ráfaga, es alguien que da todo,
dónde estará el dios de sus ancestros,
no tiene vela, ni luz en este entierro,
cerdo que reina posa ante la foto,
con tus autos antiguos
y tu botín de guerra,
 sal  de la tierra y sangre entre las manos,
ellos botín
 y sangre por regarse,
ráfaga larga,
silencio...alguien que cae,
debe llegar cuanto antes,
por la caja,
sin municiones
sus vidas valen nada...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
• Copyright ©

2 comentarios: