LAS CUENTAS DEL CIRCO / Poesía de José Ignacio Restrepo

MEDIO ARLEQUÍN, 

COMPLETO

O tejidas sin más con diez cordeles, 

anudadas con mugre de los ojos, 

 serenas de nacer y de morir, 

casi locas y cuerdas por saberse 

verbales y a la vez incontinentes

en la cerrada boca del poeta,

las palabras verdugos del silencio

dormidas o al parecer eso parecen

en ese tunel sin relativa profilaxis

de pedida y denegada redención

por sus gracias oscuras sobre otros

y por mis otros yo que esto dirimen,

sin mencionar al cómico sujeto

que se amarra de nada con su piel,

y con sus huesos resiste...

No importa si él te alcanzó o fuíste tú

mientras el bello verso prevalezca, 

cada que la palabra dulce o fiera

toque cual condenada allí en tu puerta, 

y tú la dejes pasar, la dejes ser, 

que se queme entonces en el fuego

en crisoles de heno o en tu piel,

para que comparezca ante el misterio

de enfadados espejos que se mofan,

de alquiladas virtudes que la miran

desde tu vigoroso diccionario,

o desde el fiel prontuario de lo hecho,

que no puede cambiar porque está fijo,

igual que las estrellas fiduciarias,

o las muecas del ego de hace años,

o la doble sonrisa que interroga

 el pactado resumen del instinto,

ante el llanto prestado, irresoluto

que te dice dolor cuando te ríes

y te causa estupor si es un engaño,

algoritmo de fe, cosmogonía,

que ante exacta secuencia recomienda

visitas a otro circo más reciente

que no maneje fieras enjauladas,

ni sea administrado por tiranos,

y menos por carajos que se lanzan

quemados ante el fuego de la suerte...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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