VITALES... / Poesía de José Ignacio Restrepo

FRAGOR

Herido pero no de muerte,

repto suave, suave, como ciempiés que no ignora

que todo alrededor alguna vez puede caerse,

romperse por la vena, hartarse de ser, doblarse,

y como no ignoro ser parte

del ofuscado y cierto cataclismo,

ando, repto, me arrastro

con lo mejor que tengo,

el amor por la vida

y el recelo prudente

pues nada sé de éso que otros llaman

el llamado dulce y tenaz

de los acólitos gordos de la muerte...

Baño mis dedos heridos en el agua detenida

que las lluvias hermanas han dejado para otros viajeros,

y musito oraciones que repito desde niño

y que acaso en mi boca hayan perdido el sentido últimamente...

dónde está Dios en este momento de dolor lo necesito,

dónde su sacro poder, su silencio sabio,

su ágape para saciar el hambre,

qué le hizo vagar hasta partir de aquí

como si no hubiera prole suficiente

para que Él dejara su palabra

regada como mies, o como pan,

o como agua que corre

en medio de este drama indiferente.

Herido estoy,

cansado estoy,

con cicatrices regadas por mi cuerpo,

ya parezco algún mapa donde están

los yugos, los maderos, los dolores,

esas vegas desiertas que antes estuvieron plenas

de flores coloridas y anchos llanos...

un mapa que conocen los que huyen

y tuvieron del drama propios hijos...

con las manos lavadas por el agua cielo

y la propia doctrina

guiando cada paso,

vengo hoy y me arrastro, repto, paro,

mientras cesa aquí y al rededor

el fragor incesante de la guerra...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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