BREVES / Poesía de José Ignacio Restrepo

TRAS LA CORRIDA

Quintaesencia del hecho de vivir

con los ojos cerrados si se quiere,

porque abrir a mirar es doloroso

y el alma de dolerse mal supura

como diente podrido,

como pierna alambrada sin motivo,

como mano sembrada de secretos

que luego es castigada 

por llevar silenciosa lo de otros

como si propio fuera...

El diario ya remansa sangre seca

y al viento vuelve y abre

sus hojas entre tinta mal escritas,

queriendo que no estén otros allí,

conocidos del hambre de vivir

por estas tres esquinas...

Oro mientras recuento lo más bello

y me sobran dedos en las manos,

y ramitas de saúco, y azafrán

para poner sobre esas cien heridas

que no pueden verse mas si tocas

como clavo en la frente,

duelen, duelen...

Y esos seres hermosos que ahora crecen

poblando ya las lindes de este infierno,

mientras rogamos mustios y atenidos,

por el bello jardín, por esta selva,

de heridas por hacer, muertos contar

y entierros en silencio tramitar

no en huecos oradados tan a prisa

en la tierra vencida,

sino al fuego que quema todo igual

sin reparos ni salmos escaldados

cantados en un tono desigual...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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