SOLAMENTE, VOCES COMO VIENTOS / Poesía de José Ignacio Restrepo

DE LA SIEMBRA

En los rastros dorados de la tarde, 

los azules del cobre entre la piel de bosques

se van volviendo cardos 

y silencios de altos precipicios, 

que se resisten hoy a ser sembrados 

ni siquiera por preguntas presentidas...

Ah, la voz de nuestra piel que arredra

lo dicho antes, lo pensado para darse,

si habla, desde el pasado 

como famélica remisa, 

ya no puede hallar fielmente linea alguna 

de ese rostro tallado que beso a la aurora...

Y como hallarlo
sin tomar las palabras y ponerlas
aquí sobre la mítica repulsa
y luego hacerlas tuyas, subsumirlas,

tomar de su fe lo que obra como sonido equidistante,
y aunarlo sin más, como remedio, 

al silencio que apresan en las uñas que pujan, 

en su parto de vidrio y su esponjado ayuno, 

 clavarlas aquí en las ruinas que aun no son, 

en tu sino de tierra advenediza, 

y antes que de tumba emerjan, 

 labrar las palabras sobre el friso del alma, 

inmaculadas de ti...recientes... vivas... 

Sin escrúpulo arde ese viento angustiado

por los barrios perdidos de la vecindad del alma, 

rogando la presencia del amor, 

de ese verdadero, de ese jamás sentido 

en el aire o el viento de los deseos 

pedidos y pagados...
Nacerlas otra vez, a ellas,
las palabras que fueron pueden decir de nuevo,

pues todo poema es un pedido de amor, 

casi todos expresan adoradas quejas, 

sin duda al escribirlo se enaltecen 

esas rúbricas mutuas como el viento lo hace 

en las copas dignas de adorados cipreses, 

altos bajo su voz, la de él 

y de su aliento breve sabias conocidas...

En tanto broten palabras o yemas de llanto, 

podrían  llegar a ser jazmines, 

soñando que no se marche su vigencia de fuego,

pues los sabe idos ya si los cubre el óxido pueril 

del infatuado olvido...

Tierra de los acasos, 

voces sembradas de metales molidos,

la poesía que viste sin embargo 

no llega a ese olvido difuso en sus silencios

que son como línea recia de un sinfín invisible, 

ligeramente torcida y timorata, 

pintada con mayor dureza que otras, 

en mitad de la amplia carretera

de nuestra quimera de estíos... 

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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