LA LABOR DEL VIDENTE / Poesía de José Ignacio Restrepo

AUTOR

Poseidón lo abate y suelta sales

por los ojos que no ven lo que otros,

en sus lágrimas va un secreto infante

que alimenta labores y  decoros,

nadie por más que de cerca lo conozca,

sabe lo que es tallar figuras, voces,

que no se vean bien y en nada se oigan,

pero que narren cuentos de colores

que lo acercan sin miedo hacia la gloria,

en sutiles presencias que lo ven

como dueño de todas...

Como esos que por horas le miran

en una mesa con su paño verde,

hablando silencioso cuerpo adentro
 ideando azulejos y guirnaldas,
o empujando solo su pereza,

largamente educada para creer,

marcho con celofanes en mis ojos

envolviendo estrategias de cristal,

que no desdeñan brillos ni quinielas

donde puedan sus fuerzas apostar,

sin moverse un centímetro del sitio,

donde sueña sus viajes por hacer,

todos ellos empresas de sus letras,

las ya vertidas y aquellas por latir...

Amor a esta dinámica odisea

que pone el pie y se alza con sus alas,

el esfuerzo por darse prende en fe

esa vieja misión de inventar cosas

personajes que digan sin hablar,

lo que los hombres han dado ya al olvido,

tareas ante impulsos repetidos

que ya no intentan quienes tienen vida,

tesoros que no brillan pero compran,

serenas actitudes y valores,

que no tienen ya muchos defensores,

afuera donde corre la existencia...


JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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