NUNCA VAYAS ALLÍ / Poesía de José Ignacio Restrepo

EL CLUB

Manchas van,

manchas vienen,

recorren estos pasillos de la muerte...

En los gritos y aullidos

se colige

que este sitio no contiene gente,

y las huellas de sangre

que se muestran,

desde el sur hasta el norte

son de garras pequeñas,

y los ecos

son ladridos de animales

que antes fueron amigos,

y hoy son sal de este sucio pugilato,

de este antro barato,

que es llamado

el club de la pelea.

En el centro de la casa abandonada,

estas almas perdidas

que parecen jauría detenida

de un infierno pintado,

han formado una rotonda grande

donde dos canes luchan

con su inmensa desdicha de tener

por amos dos demiurgos de la muerte,

sus berridos maltratan los oídos

pero todos están enardecidos,

muchedumbre vil que quiere sangre,

esclavos del deseo que esclaviza

que replica sin voz

a duras penas,

deja ver algo humano,

a duras penas...

Obligando a animales que antes fueron

amigos de jornada,

de trabajo,

para que dejen heridas en el cuerpo

de otro igual que se lucha su comida,

su celda de alambrada,

su castigo,

estas bestias de guerra,

que ahora bajan o suben

las apuestas,

fueron no hace mucho

cachorros de carita tierna

que esperaban del mundo,

una treta mejor

que este tinglado,

con bestias de pavor

por todo lado.

Diezmos pagan

las pobres almas parcas,

que sufren viviendo en este mundo,

pasajes de angustia y sucio orgullo,

pintados como frescos infernales,

donde campea la muerte vergonzante,

los perros de pelea

tras sus amos,

convertidos en gleba solamente,

pedrusco que se aparta sin mirar,

ya no podemos ni llamarlos gente,

a su pactado dolor con estos perros,

son carne,

mutación,

sangre perdida,

gritando como en álgida herejía,

escenario de inhumano goce

del cual ayer huyeron

empujando sus alas y muy tristes,

unos ángeles que miraban consternados,

este atajo poblado de miseria,
donde perros y amos
se visten de overol
y hacen su fiesta...

JOSÉ IGNACIORESTREPO

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