NO ORAR DE CUATRO A SEIS / Poesía de José Ignacio Restrepo

 

 

QUERUBÍN

 

Tiras perfectas de piel nunca domada

que amarran este grave corazón,

empujándome de pie para que caiga

en mis veredas rasas, mis cadalzos,

donde ahorco pasados aquelarres,

cierro cuartos y después boto las llaves,

fornico una vez última y convoco

a esa fe con su cara de demonio,

para que rinda cuentas

y se marche...

Saco del hondo lago mi cabeza cortada,

sacudo sin más los maltrechos ideales,

formo los fehacientes y sus rumbos

para que salten con su pértiga mis claves,

horado surcos culpables con mis manos

que de rezar sus tardías pertinencias

ya parecen muñones,

huesos tiernos,

luego

combato con lo perdido lo encontrado,

y le saco los ojos a mi gato

para que no me mire en el suplicio,

cuando le narraré en el precipicio

sobre la gravedad y sus afugias,

para vencer el vuelo de un neonato

que sin nacer descubrió

que ya era un ángel...

Préstate cartomante para obrar

como si ya supieras lo que sigue,

a tu salud yo brindo nuevamente

y me repliego a mis caros aposentos,

sordos somos los mejor oídos,

ciegos los que tienen el camino

abierto por los que videntes siempre llaman,

lerdos saben de veloces y de aptos

más que los que señalan con el dedo

lo que odian por sentir distinto,

y avaros los proxenetas del presente

donde mordazas reparte este segundo

para que calle sobre el sentido

de estas líneas,

no está de más decirles

del caminable y difícil laberinto

donde sus pasos sin peligro ya se acercan

el que eres, es pertrecho del que sigue,

en este circo hundido en el aljibe,

donde narices piden aire

con ahínco...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO 

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