RITOS SONÁMBULOS / Poesía de José Ignacio Restrepo

PARTIDA

 

 

Llamado sin respeto

por locuaces y nuevos Rasputines,

el momento preferido sin olvido,

yo lo he bautizado con esmero

el tiempo final de los armarios...

Nos hacemos frente al molde de madera,

y sacamos lo que no sirve de nada, 

prenda a prenda, las lociones, las corbatas,

como si fuera lo único aún útil, 

con el mayor pudor de los cuidados

arreciamos para hacer todo posible,

miramos la pared limpia y sin motas

pidiendo sin orar sustento nuevo,

luego hacemos de monjes vacunados

y tendemos la maleta corroída, 

mientras los ojos nos lloran sin consuelo, 

en mitad de la cama descubierta

donde rendimos las guerras y las paces,

ahora solo pedazos de recuerdos...

Cerramos la maleta y la tomamos

como si fuera lo último que existe

y luego, en el porche recordamos 

 que dejamos vacío en vez de lleno...

por mentir muchas veces con cuidado,

esos cuatro te quieros simulados, 

como seguidas luces, veinte faros

iluminaron con fe cada segundo,

y hacen fiera consulta en este espacio, 

cada cuarto vacío, cada alfombra,

las ventanas, las puertas y el zaguán, 

en los ojos cerrados de quién sabe, 

en el pecho dormido del que ya

se ha marchado aún antes que este que habla,

dejando algún susurro en el portal,

y una carta en el ático vacío...

y, me mira el recuerdo corroído:

Estas llena de miel, no te sonrías,

veo migas tiradas en la alfombra,

y falta el pan, mi amor, ¿dónde lo escondes?

...hay hormigas en fila, en el zaguán...

 ...dónde tienes el pan...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
• Copyright ©