SE DEVUELVEN LAS CARTAS SIN REMITE / Poesía de José Ignacio Restrepo
FERMENTO
Y en el rastrillo inmundo de la muerte,
donde vamos todos agarrados
desde el frágil momento de alumbrarnos,
haciendo con la mano un nudo ciego
o tomados del cordón rumbo al ombligo,
y desde allí a la luz,
esa de la cual nada aún entendemos,
elaborando rutas con los ojos,
destinos sin relieve allí esperando
a que demos el mejor ahínco,
la fragua, ese quemón, el vínculo,
toda la apuesta hecha para el siempre,
mientras el nunca mira sin ver nuestra caída
disponiendo las nueve zancadillas
que tiene entre sus pies guardadas...
No pasará la muerte y su rastrillo
enloquecidos ángeles cayendo
se llevan lo mejor y lo peor,
y ese segundo sin tino utilitario
siendo el postrero ese, el del inicio...
No pasará,
lo afirmo ahora desde lo más profundo
que no queda en el alma ni en los ojos
sino en la inicial episteme del lenguaje,
una sórdida quimera que aún besa
la enmarañada vivienda de algún dios,
volverá a hacerse humana pese a todo,
pese a nosotros, a los otros, que sé yo...
doble o nada...
redondear la apuesta...
Estas muertes dejadas a la herrumbre
no pasarán, lo sé sin preguntar...
en el borde de la piel y su misterio,
somos eternos, feroces y temibles...
en este fiel instante en que está todo.
JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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Bellísimo poema, le viene bien al momento que se vive... codo a codo con la muerte.
ResponderEliminarLa última estrofa es un acierto, cerraste con broche de oro el poema.
"...somos eternos, feroces y temibles.
en este fiel instante en que está todo."
Un abrazo solidario
Muchas gracias por venir Ceciely, y por dejar tu bella impronta de agradecimiento.
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