LOS NUEVOS COLORES / Poesía de José Ignacio Restrepo

Lodo,

manchando el saco, el blanqueado cuello,

el borde del sombrero

y la corbata,

de aquel que no se ve pero se queda,

y resiste el lavado suspicaz

que restriega y restriega en una parte,

aunque limpio se vea...

Lodo, de la clase que salta de la barda

cuando un charco de agua la golpea

al paso de algún coche,

que ya va retardado con su dueño

quien hoy no lo maneja,

y que busca y encuentra al diligente

que cuida de la higiene de la mente

-la que lleva muerta ya hace años-

doblándose acertado la muñeca

de la clara camisa,

para que en un momento vespertino

la desdoble tranquilo,

y pueda ver el plácido color

sin gota que lo manche de sudor,

y en mágica maroma

se musite,

con sonrisa de un lado,

tan limpio como cuando me la puse

hace horas callado...

Lodo, inoloro, que habita entre los ojos

de quien huye al mugre que revela,

su no hacer para cumplir la ley,

su dadivosa mano que bien pide

aquello que merece por lograr

que lo justo se vuelva un bien gastado,

porque voltea mano, codo, cara,

si debe hoy  ignorar

la mancha brava,

de quien actúa mal y en contra de otros...

jueces son, o agentes de la ley

aquellos que lo llevan bien calado

en la ropa del alma

o algún lado,

y prevarican por gusto a cualquier hora

pues la práctica se pierde si no hacen 

de la verdad mentira

y de la luz

la más oscura esquina...

Lodo 

que se abate rotundo, amangualado,

viajando por el aire en dos segundos,

y encuentra sobre cuál Judas caer,

o ante cuál vil hereje de cien causas,

para que vean los otros

con cuidado,

si el ramo cortado es de verdad

o solo flores secas

hace tiempo colgadas de un techumbre,

inmoladas sin más,

en un recuerdo vivas

luego muertas...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO