CARTAS ENVIADAS / Poesía de José Ignacio Restrepo

HACE UN SIGLO YA

Miente el señor dolor 

con la última palabra que nos hiere...

Piensa solo en ganar 

los instantes necesarios para oir 

de nuestra boca infeliz una lisonja, 

y así no tener ya que distanciarse

hacia el fondo oscuro del cajón, 

para quedarse otro vil decenio

vestido del gris polvo sobre un naipe,

mirando como pasa lento el mundo

por el pequeño

orificio de la llave...

Sal de tersura triste, 

cal de bondades ya disueltas...

de la serena angustia que se eleva 

hacia nuevos nortes que no existen

suplica ante el espejo la esperanza

-su voz que rebota en todas partes-

como una niña que llegó perdida

del cuento que leyó

para dormir,

hace solo minutos en la cama...

Gravedades que atan y liberan, 

ese recuerdo que no dejas marchar

tiene sed de figuras pobladoras 

y miente ante los óbolos queridos,

cuenta tus poros como mano amiga

 y puebla el horno donde todo se congela...

Tu musa ya está muerta y tú lo sabes

aunque la veas 

hacer de árbol gigante entre tus manos,

Ese silencio es perfecta poesía, 

cada vez que miras en lo oscuro,

cuando lejanas grietas te consuelan

tallando cicatrices en el alma,

o en las eras de brillo

donde hondas, eternas y con luz, 

desatan sueños locos en la noche 

sin sombras entre la métrica del canto

que debiera poblar todas las almas,

albergándose en un bucle del instante,

o en su pelo que relata un viaje

extendido sin más

sobre la sábana...

ojos que miran, 

aunque se hallan ido...

Y ella que continúa con su vida, 

mientras tú haces de vela entre la espera... 

JOSÉ IGNACIO RESTREPO 

Copyright ©