DOS POR UNO / Poesía de José Ignacio Restrepo

DÍAS DE CIRCO

Domesticado hedor 

que vive sin permiso en mi nariz

legado de algún circo que ha llegado

y ahora tiene las horas contadas 

cuatro niños que vengan enlazados

vestidos con impávida ilusión

entrarán con un solo boleto...

reciben en la calle las entradas 

de manos de un payaso virulento

para esta y la próxima función, 

duplicando mentidos atributos 

para llenar de aplausos la tribuna, 

mientras sube en mi cuerpo el mal olor,

hay tigres dominados con dolor

cambiado por el hambre que lo come,

elefantes que mienten soledades

entre olvidos sinceros,

y hienas que aprendieron a llorar

en la arena bajo luces de neón

y como todos piensa que son risas

con risas se les paga,

su llanto que no para...

ya sabes que no irás ni regalado, 

ni aunque fuera el último rincón 

para buscar la fe dilapidada,

  mientras sacas un fósforo y lo quemas 

para por tal sencilla estratagema 

mudar lo que quedó en las secas fosas, 

esas capas rocosas 

donde ha habido gripe mas no hoy...

Y el poeta saltándose la norma 

de pensar y pedir pulsos orando, 

cuando tiemblan los sueños esmaltados 

como recién nacidos en sus manos, 

no es un saltimbanqui bien dotado 

ni sabe dos  rutinas de trapecio, 

le da miedo mirar por la ventana 

o caminar para atrás a ojo tapado, 

y cuando toma alcohol lo hace sentado 

porque le da pudor emborracharse 

y no alcanzar la silla del ayer 

cuando toque sentarse...

Qué te puedo decir si ya tomaste 

ese falso brebaje que te guardas 

para pedirte dejadas y cernidas 

clemencias por liar adoloridas 

tus añejas vivencias, 

hoy dormita el pasado pero ayer 

te vio en fraterna errancia por quererlo, 

sin decir bellos nombres pues son falsos, 

ni enervar la razón cual monumento 

que yace destruido sobre el suelo 

con tus relieves ávidos de tacto 

y tu mansa laxitud muerta de risa

pues se sabe cadáver descompuesto 

perdido regresando de la guerra...

Hoy llevas el vaho de tu aliento 

escarchado sudando como nieve 

dibujando palotes en el espejo 

cuando llora sin más una tormenta, 

viendo tu sed limpia enarbolando 

la pregunta sincera, 

¿dónde está el agua regada de tus antes, 

dónde la perdida cantimplora? 

y de su fiel rescate programado 

tantas noches perdidas 

qué ha sido del rumbo, vida mías... 

Quién quedó con el mapa, 

la prueba de que hubo algún combate, 

el antes y el después en fino yugo 

unidos por la virtud de la ceguera 

y el sabor de la miel sobre la cera

dulce, cara y cantante 

que apenas brotaba de una flor 

o de un tierno abecedario

extendida como sudor sobre la nata 

si tocaba por error tu blanca piel...

se volvía poema...

Verdad es que los míticos lamentos 

se nos convierten voz sin ser llamados, 

mientras encaballamos los presentes 

de esfuerzos siniestrados,

luchando comedidos con la fe 

tan fría como hielo, 

la palabra como tonto escudo...

 y un yelmo de vidrio en la cabeza

frente al circo convertido en mundo 

que se ofrece en ciego sacrificio...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO 

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