LA VIDA DEL BARRIO / Poesía de José Ignacio Restrepo

TRIBUNA NORTE

Torcedor de domingo,

hincha de miedo,

al ahorro medido en cada día

debe el cielo gritado de ese día,

y no puede enfermarse ni de gripe

porque entonces se pierde su confite,

gol que vence sus ojos cuando pasa,

gol bendito que se lleva hasta la casa,

y repite por cien veces la semana,

en sus ojos dócilmente tarambana,

ese arco tejido es ya su amante,

y lo quiere mucho más

de lo que antes lo hacía,

sobre todo cuando el cuero se le mete,

y la barra grita bello

Gol, gol gol,

y al unísono y de frente

pa´que duela,

la metió sin mirarla

con la suela...

El temido tiempo de viejera,

le llega sin aviso con premura,

 a este que tendrá siempre veinte años,

y que menos eneros aparenta,

cuando pasa la puerta con boleta,

a las tres y un poquito ya gritando,

hinchen los unos para ir ganando,

y los demás para salvar la fiesta,

ya cree ver la pelota desde lejos,

y al patón Montes metiéndola

sin culpa,

tiempla las piolas y se levanta el polvo

que blanco mima las rayas de la cancha,

y entonces ve a esos ángeles sin alas,

entrando al campo para medir sus fuerzas,

es el domingo,

comienza este partido,

su voz feliz

ya grita como un niño...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO 

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