BAJO EL SOL QUE QUEMA / Poesía de José Ignacio Restrepo

INFIERNO MÍO...

Fiero negocio

el de andar la calle,

por hoy recuerdo que salgo 

y mañana con bien al fin regreso,

los colectivos viajan raudamente

diciendo cosas, gritándolas de frente,

por esas ventanillas que son bocas,

pidiendo algo que merme

el sol que crece,

luego se baten sin acuerdo

los sentidos,

hay tanta piel que vende lo que tiene,

niñas muchachas viejas tuertas ciegas

dejando el lastre,

que les pesa tanto, 

yo lo que veo es harto muy liviano,

bienes perfectos ofertándose barato...

Los ojos dicen lo que todos callan,

el que revira ya a pelear se alista,

piensa que su nombre significa

estar en guerra con la boca abierta,

yo solo veo el miedo que le llena

y los dientes que faltan...

Voy por las calles llegando

a ningún lado,

todo lo que avizoro sabe a hondo

pellejo desalmado gris perfume,

la muerte es rara amante 

y segura sucinta transeúnte,

quizá se apoya en mi al pasar la calle,

o canta cual gitana que ha perdido

de modo extravagante y torvo,

un alma en pena que sin pecho andaba,

yo miro ya a mi izquierda, a mi derecha,

solo puedo observar caras sin doma,

dolores mercaderes solariegas quejas,

andando entre placeres incesantes,

que piden ser de nuevo bautizados

por una mano amiga,

pegada sin saber de un brazo enano,

que les diga siga con un gesto digno,

está usted invitada al agua fría,

 y puede usar si quiere

el sanitario...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO

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