NI EL DOLOR EN FRENTE.../ Poesía de José Ignacio Restrepo

EN LA MANO...

 

 

Tiempos sin ir al bar

donde fue mía la primera piedra,

pues el ruido despedaza

esas pequeñas cosas que tengo en el oído

que son las que me dicen

dónde está la derecha,

y el arriba que habita en mi cabeza,

dónde la izquierda hala

aún más si ese es el lado de la cama

donde reclino y duermo

sin saber qué me traiga el equilibrio,

lo que dicen que debo tener 

para saber bien qué va conmigo,

el saxo en alto tono 

me envía de regreso hacia la puerta,

con un gusto salobre,

una tristeza doble

por tener que pensar, envejecido,

que estoy en ese lago sin regreso

contemplando como a diario disminuye

aquello que por dote

me otorgaron,

sin promesa al detal de conservar

las cosas regaladas como amigos...

Comienza ese resto del partido

donde vemos marchar lo más querido,

en un minuto todo lo escuchamos

sea denso o venga transparente,

un cantar con lo mejor y lo más tierno,

la canción, el verso enardecido,

el zorzal que pregunta en la ventana

por su grano y su agua,

o en la voz de la amada nuestro nombre

-esa palabra ornada de matices-

y al siguiente ese instante inesperado,

solo vemos moverse en seña extraña

un sentido mal vestido de palabra

urgido de que obremos y entendamos,

pues ya no hay mucho más

para seguir...

El pájaro tocando en la ventana

no produce sonidos

y su canto es solo un buen recuerdo

guardado en la trastienda de los ojos

que ahora lagrimean,

sin parar,

pues no oyes igual que oías ayer

y nadie te avisó que hoy restarías

de tu ajuar instantes,

melodías,

la voz de tu mujer llamando urgente

que el almuerzo caliente

se te enfría,

se está yendo ese bien que nunca fuíste

capaz de bien preciar

pues solo usaste,

y el pájaro cantor allí en tu mano

se come el alpiste redimido

de la bolsa que rota en la despensa

se parece a tu oído...

JOSÉ IGNACIO RESTREPO
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